Girl Power

"No va a colar que te escondas ahí, Teniente"

Una lista que aún no había plasmado en el blog. Mujeres espaciales especiales. Un sencillo y previsible Top 5 de heroínas estelares de la historia del cine:

• Sigourney Weaver como "Ripley"
• Sean Young como "Rachael"
• Jane Fonda como "Barbarella"
• Carrie Fisher como "Leia"
• Milla Jovovich como "Leeloo"

"Practicando elasticidad para mi ataque ochentero en sus pantallas"

Cuidado, he pensado en Ciencia-Ficción, no en distopías (Madeleine Stowe en "Doce Monos" está preciosa, Jennifer Connelly en "Dark City"...), ni en películas de anticipación (Zira es mi simio favorita de todos los tiempos en "Planet of the Apes") y tantas otras más...

"Y la casa sigue desdoblándose como las figuras de un caleidoscopio,
deconstruyéndose y amasándose aleatoriamente como el acero líquido".

He pensado que a mi cabeza ovalada le iría bien un sombrero, pero no acierto a saber qué modelo. Luego no me atreveré a encasquetármelo, me dará calor, me dará por saludar a todas las mujeres guapas y entonces nunca estará en mi testa.

My R.E.M. Top 5 Songs

Pues ahí va la cuarta. Cursi hasta decir basta, la escuché en un mal momento y se me pegó.

Los retratos del mal

"Tate quieto, joer"

Caín y Abel, Orestes y Edipo, Adán y Eva y tantos otros personajes de ficción y/o históricos podemos encontrar estos días (hasta el 27 de junio) en el Museo de Orsay.
“Crimen y castigo” se llama esta excepcional exposición, pero además de crímenes y castigos también aparecen la culpa, el remordimiento, la expiación, todo tipo de violencia, redención y agonías varias. ¿Por qué suscita tanta fascinación todo esto?
Beauté dans le mal, dicen los franceses. En los pasillos de Orsay se pueden ver guillotinas, horcas, sillas eléctricas y otros instrumentos de mutilación, caras de terror, compungidas, distorsionadas, caricaturizadas por los mejores pintores e ilustradores. Y cabezas cortadas, hombres condenados a muerte o ya ejecutados.
¿Es romántico esto? Es la devoción por el crimen llevada hasta su erotización, la estética del horror y la violencia. ¿Escabroso y macabro? Por supuesto.

"Magritte es que es taaaan simbólico...pfff..."

¿Y a quién nos encontramos por aquí?
Pues a los sospechosos habituales: Goya, Daumier, Jacques-Louis David, Géricault, Warhol, Courbet, Degas, Picasso, Magritte y otros genios que quisieron plasmar la oscuridad del alma y del cuerpo humano.

"Cuando los gabachos se ponen de acuerdo..."

• Nota 1: Libro para leer antes y/o después de ver esta exposición: "Nuestro lado oscuro", de Élisabeth Roudinesco (Anagrama, 2009).

• Nota 2: En la entrada del museo aparece un Parental Advisory como hacía tiempo no veía: Please note that some of the pieces presented in the exhibition may be shocking to some visitors (particularly children).

DO RE MI FA SOL LA SI

A Guido de Arezzo le debemos el origen de las notas musicales, algo que muchos se han preguntado alguna vez. O al menos yo.
De Arezzo escribió un poema en latín inspirado San Juan Bautista.
Las primeras estrofas forman el acrónimo del que luego surgirán las conocidas notas musicales:

Ut queatn Laxis Resonare fibris Mira gestorum Famuli tourum Solve pulluti labii Reatum Sancte Johanes

Sí, sí, ¿qué demonios hace ahí el Ut?
En la anotación musical inglesa y alemana, Ut fue la primera nota hasta el siglo XVIII.
Luego, los músicos italianos la cambiaron por Do, mucho más sonora. Aunque ingleses y alemanes actualmente siguen usando el Ut.
¿Y dónde aparece la última de notas, Si?
Fijáos: Sancte Johanes: las siglas S y J (que en latín se pronuncia I): Si
¿Ah, la traducción?
"Para que tus siervos puedan hacer resonar a toda voz las maravillas de tus acciones, libera sus labios impuros, San Juan".
Ea.

My R.E.M. Top 5 Songs

Nº 5:



Hello, I saw you, I know you, I knew you
I think I can remember your name, name
Hello, I'm sorry, I lost myself
I think I thought you were someone else

Should we talk about the weather? (hi, hi, hi)
Should we talk about the government? (hi, hi, hi, hi)

Hello, how are you? I know you, I knew you
I think I can remember your name, name
Hello, I'm sorry, I lost myself
I think I thought you were someone else

Hello, my friend, are you visible today?
You know I never knew that it could be so strange, strange
Hello, I'm sorry, I lost myself
I think I thought you were someone else

Hi, hi, hi
Hi, hi, hi, hi
Hi, hi, hi
Hi, hi, hi, hi
Hi, hi, hi
Hi, hi, hi, hi

Mmm...se acercan días de mostrar resultados, de hablar de uno mismo dentro de la colectividad, de justificar lo que uno hace y deja de hacer, de escuchar consejos de otros que no te conocen, de desayunar, comer y cenar con esos otros, días en los que anulas tu cerebro, aletargas tus ya de por sí maltrechas capacidades, te mueves con un automatismo despreciable y te retiras como un perro apaleado. Tought luck, que dice L. R.

"Era la primera vez que se veían, pero ya se habían insultado, besado e incluso violado alguna que otra vez. Una bofetada bien dada puede solventar una situación estancada. Un beso bien acabado ayuda a sopesar una mala mentira, y ellos ya lo sabían, el destino no tenía nada que ver en esto. Ese encuentro era necesario, inevitable. Ella conocía su nombre antes de llamarle Armand, y él pronunció Claire como si tal cosa."

"¡Quieto parao!"

Dice Sandra que su chico ha tenido una visión al respecto de una conspiranoia sobre una semejanza entre dos actores de los de verdad. Es cierto que eso de los parecidos -razonables o no- es muy subjetivo. A veces no es algo físico, you know, es sólo un aire, un feeling, algo que remite al "otro" sin saber bien bien qué es. El chico de Sandra dice que Gary Oldman y Cristopher Walken son la misma persona. La misma persona.
Y no sé por qué, pero desde que me lo ha contado he pensado que era muy plausible.
Que sí, que me cuadra, que me sumo a la sospecha.

"No soy el mismo desde lo de Fatboy Slim"

Otto quería hacer las cosas bien, y por eso fue a Taifa a comprar el libro de Milo. Y allí estuvo media horita, hojeando y ojeando, riéndose con la abuelita que entró a preguntar por Donna Leon, a la italiana que dijo de Josep Plà que era "un autore catalano molto bravo" y al entrañable dueño de la librería y su mezcla de carácter nostálgico-mala leche tan de este barrio.

En Taifa hay una pizarrita que da a la calle, una pizarra donde aparecen sentencias y máximas relacionadas con lo libresco. Siempre que paso por delante -cada día- memorizo llas frases que allí aparecen. Y como ya va siendo hora de plasmarlas en algún lugar, aquí van las que recuerdo:

• Llegir és la segona cosa més divertida del món.
• ¡Lee! Que algo queda.
• Fer gala de llegir molt vol dir que no s´ha entès res.
• Malfia´t dels lectors d´un sol llibre.
• Llegir, si no ve de gust, no serveix de res.
• Llegir, si ve de gust, tampoc no serveix de res, però t´ho passes bé.
• Hi ha vida més en llà dels llibres, però no és intel·ligent.
• No s´ha de discriminar l´obesitat; tampoc en els llibres.
• Mai no et llegiràs tots els llibres. No t´atabalis!

Y aquí el espacio para la publicidad:

Servadac-Cadavres

En efecto, Sandra leyó finalmente "Héctor Servadac" y se encontró con su destino y en su destino mientras lo hacía. Sandra Servadac lo explica mejor. Otto sólo aprovecha -en estos tiempos de apocalipsis, de series sobre islas que se mueven, de meteorología mutante y de malos imitadores del grandioso Jules Verne- para recomendar la lectura de esta aventura que hasta el checo Karel Zeman llevó al cine en 1969. Lectura idónea para un junio como este.

Por cierto, quiero tenerlo todo de Zeman, pero no sé cómo. Help.
En youtube he visto este "best of", pero yo quiero las pelis. Todas.

"Más vale no hacerse ilusiones, la gente nada tiene que decirse, sólo se hablan de sus propias penas, está claro. Cada cual a lo suyo, la tierra para todos. Intentan deshacerse de su pena y pasársela al otro, en el momento del amor, pero no da resultado y, por mucho que lo hagan, la conservan entera, su pena, y vuelven a empezar, intentan otra vez endosársela a alguien. "Es usted muy guapa, señorita", van y dicen. Y reanudan la vida, hasta la próxima vez, en que volverán a probar el mismo truquillo."¡Es usted guapísima, señorita!"
Y después venga jactarte, entretanto, de haberte librado de tu pena, pero todo el mundo sabe, verdad, que no es cierto y que te la has guardado pura y simplemente para ti solito. Como te vuelves cada vez más feo y repugnante con ese juego, al envejecer, ya ni siquiera puedes disimularla, tu pena, tu fracaso, acabas con la cara cubierta de esa fea mueca que tarda veinte, treinta años y más en subir, por fin, del vientre al rostro. Para eso sirve, y para eso sólo, un hombre, una mueca, que tarda toda una vida en fabricarse y ni siquiera llega siempre a terminarla, de tan pesada y complicada que es, la mueca que habría de poner para expresar toda su alma de verdad sin perderse nada."

"Viaje al fin de la noche", Louis-Ferdinand Céline, Ed. Gallimard, 1952.

Crónicas viejunas (part 1)

Veo bajando por Paseo de Gracia a una suicida con patines mientras el autobús le pisa los talones y ella ni se inmuta. El semáforo cambia a rojo, la patinadora se lo salta y ¡el autobús también! Un skater salta el bordillo de una acera mientras un ciclista lo esquiva y está a punto de jorobarse la cadera sin rechistar. Una moto casi resbala ante un tipo con un longboard en la puerta de mi casa. El motorista -con su Ipod en ambas orejas y un cigarro en una mano- se indigna. Una señora gorda y con muletas se lanza empujando a toda la cola del autobús. Una chica de una ONG me asalta on my way to work y me hace signos para que me quite los auriculares. ¡PERO TÚ TE HAS VUELTO LOCA O QUÉ! ¡PERO ESTAMOS TODOS COMO CABRAS O QUÉ DEMONIOS PASA!
Yo me bajo en la próxima.

Knock Knock Knock

Domingo extraño el de ayer. Resaca, siesta, resaca y dos timbrazos extraños. Me levanto, abro la mirilla y aparece un tipo que no conozco de nada. Un ojo. Miro su ojo porque él mira el mío, o eso creo yo. Silencio, casi me veo reflejado en su ojo. Momento Escher. No digo nada, no dice nada. Me retiro hacia atrás, el parquet cruje. Me congelo. No sé si el tipo sigue allí. Vuelvo al sofá.

Media hora después. Ding dong. Esta vez abajo. Salgo a la ventana y no hay nadie. Me acerco a la puerta ya por el camino del parquet que sé que no cruje. Abro la mirilla. No hay ojo, está negro. ¿Lo habrá tapado con la mano? Me imagino un disparo a través de la puerta, me agacho por si el tipo calcula darme en el vientre. Ja, ja, fallaste, bastardo. Me quedo arrodillado treinta segundos. No hay ruido. Me levanto y mis rodillas hacen "crack". Supero el miedo y vuelvo a levantar la mirilla. Un tipo baja la escalera. ¿Un vecino o el personaje de hace un rato?
Cómo detesto las resacas y las siestas y los domingos estúpidos, solitarios, arrastrados.

The Black Cab Sesssions

Con un espíritu a la Blogotheque, las Black Cab Sessions consiguen resultados magníficos:



Ryan Adams con el grandioso Neal Casal.



Fleet Foxes llevando su folk medieval por el sur de Londres.



My Morning Jacket

MING

Aquí mi malo favorito del noveno arte anticipándose a la primera frase escuchada en "The Wild Bunch" de Sam Peckimpah. Bueno, más o menos.

Escrita originalmente en 1988, esta joyita de Richard Ford que acaba de editar Anagrama me ha dejado asombrado. En 25 minutos me he soplado las 79 páginas de “Mi madre”, un libro importante en la obra de Ford, un libro que saca a la luz ciertas claves del estilo fordiano a través de una biografía -la de su madre, la de su familia nuclear, la suya al fin y al cabo- , que nos hace comprender mejor a la persona y al escritor Richard Ford. Mira que es fácil caer en la ñoñez y el sentimentalismo, pero Ford es un maestro, y los maestros no son ni afectados ni sensibleros. ¿Es capaz Ford de escribir una sola frase no pertinente?
Conciso como pocos, aplaudo con las orejas cuando veo la claridad expositiva de este norteamericano de pura cepa.

• Nota 1: Vaaaale, se me ha puesto el nudo en la garganta un par de veces. So what?
• Nota 2: Sí, otra vez -llamadme obsesivo- he visto un link con mi autor francés favorito: Patrick Modiano, y esas postales biográfícas escamoteadas, medio objetivas y cogidas con pinzas para no enjuiciar algo que no se ha vivido con edad para enjuiciar.

The Tallest Man On Earth

Kristian Matsson es el hombre más alto del mundo.

Sueco de 27 años, delgaducho, pelo oscuro y bigote de mosquetero. Su fórmula es la más vieja, y por ello la más efectiva: guitarra, voz y bonitas canciones, combinación simple de resultados brillantes. “The Wild Hunt” es su segundo y recién editado disco. Diez cortes elegantes, transparentes, media hora de dulce escucha. Su voz recuerda al Dylan de los primeros años sesenta (él no lo oculta, claro) y también a los Two Gallants, esa gran banda de San Francisco que todo el mundo debería adorar. Su rasgueo es más Nick Drake, pero bien. Me entero que el sueco ha girado por los States con John Vanderslice y Bon Iver, muy en su linea folkie depre, ahora taan de moda. Bien por ello.
¿Canciones a destacar? “The Wild Hunt” es preciosa, un comienzo redondo que anticipa un álbum interesante. “Troubles Will Be Gone” tiene como una letra de Damien Jurado (¿el mejor looser-folk-singer del mundo?), con redención y momento de lamerse heridas bonito de verdad. Me salto algunas para que cada uno las descubra. Luego viene el cánon español de turno. Aunque a muchos les ha hecho mucha gracia “King Of Spain”, a mi me da la risa cuando vuelvo a escuchar los topicazos de la sangria, el flamenco y esos lugares comunes de nuestro folklore. Me ha recordado a Josh Rouse y casi me da un pasmo (qué decepción el de Nashville desde que recaló en Levante, pardiez: qué caída en picado). Pero cuidado, la canción es buena, una lástima la letra. “Love Is All”, con acordes y arpegios preciosos, remite a las voces nasales (Dylan de nuevo, sí) de aquellos cantautores inocentes de Greenwich Village de los primeros sesenta, con poca experiencia en las tables pero muchas ganas, pasión e inocencia a raudales.
“Kids On The Run” es el momento balada, con piano un poco aporreado pero voz admirable y letra toca-fibra. Un broche perfecto para un disco así de elegante. Me gustaría verlo en directo con banda, como cuando Josh Ritter lleva acompañamiento, pero se me ha escapado ya todas las veces que ha venido por aquí. Next time.

Luis Hidalgo a.k.a. Jäggermeister

Hidalgo debe hacer algo con su derroche de lucidez.
No paro de reirme y aplaudir. Clap clap clap.

Move On Up

El viernes pasado estuve pinchando en un bar perfecto. Lo tenía todo: parroquianos sin oficio ni beneficio, camareras guapas, visitantes inesperados y borrachos que pedían gilipolleces. Hasta vino la pasma. Pero lo mejor, lo que hizo de esa noche algo especial, fue la señora de cincuenta años bebiendo de su petaca. Se pedía tónicas cada quince minutos, pero las perfumaba con su propio alpiste. Grande. Homenaje para esa señora que hasta creo movió algo la cabeza cuando pinché a Curtis Mayfield. Aplauso. Fundido en negro. Gran noche.